Ciò che si scioglie nelle parole ha la sostanza del nostro essere che barcolla spesso tra un detto e un non-detto: cerca e ricerca continuamente. Sulla soglia ode. Forse. In attesa di sè come del giorno, dopo la notte dove pure ha scorso il senso fugato. Come quando il dolore ci attanaglia e paralizza. Poi arriva l'alba: tessuta dentro quel profondo notturno patito. Un respiro e l'aria entra.
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Ciò che si scioglie nelle parole ha la sostanza del nostro essere che barcolla spesso tra un detto e un non-detto: cerca e ricerca continuamente. Sulla soglia ode. Forse. In attesa di sè come del giorno, dopo la notte dove pure ha scorso il senso fugato. Come quando il dolore ci attanaglia e paralizza. Poi arriva l'alba: tessuta dentro quel profondo notturno patito. Un respiro e l'aria entra.
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